FESTA… dei SANTI dei MORTI
La festa dei Santi coincide
con la festa dell’anima, la festa del nostro nome. Pur sapendo che si passa
tutta la vita a fare anima, tutti i giorni la esaltiamo: quando
pronunciano il nostro nome, l’anima viene invocata, facile da ricordare come il
proprio nome.
Strano, la data esatta
del mio onomastico le zie non la ricordavano o meglio non la conoscevano, molto
strano!
-
Non
appare sul calendario, non appartiene ai Santi… dobbiamo
interpellare coloro che abitano la luna –
dicevano le strie.
Forse Fausta, forse Fausto: il mio nome, tramandato di generazione
la fine incerta fra due vocali. Faust… un patto stilato col diavolo.
-
Il
tuo nome non c’entra niente col diavolo! Fare patti, vendere l’anima al diavolo
non è facile, perché un’anima bisogna averla e per averla serve tenacia,
coraggio e sapere - mi spiegava la zia.
Le strie, si sa, sono senza nome e senza
anima. Le strie, si sa, possiedono più
di un nome e più di un’anima. Sono Sante Strie.
Brouillard…
nebbia,
il tempo dei morti con l’odore di legna bruciata. Ricordo, al mattino si andava
al cimitero con un gran mazzo di crisantemi e caldarroste in tasca da mangiare
lungo il percorso.
Non avevamo né parenti né
amici seppelliti al cimitero, i nostri erano tutti bruciati in luoghi lontani. Così cercavamo le tombe senza fiori, un po’
disordinate, lì ci fermavamo. La zia Dina diceva parole all’aria: a un piccolo
marinaretto, a Giacu, a Fred, a Greg. Lanciavamo il nostro saluto, qualche
fiore, portandoci i loro nomi dentro il cuore.
Durante l’anno, almeno
una volta a settimana era gradito seguire i funerali di sconosciuti,
appuntamento a cui le zie e tutte le strie
non potevano mancare. Era un piacere partecipare, dicevano:
-
Esaltiamo
il lutto. Possiamo piangere.
Piangere i loro amori segreti: amanti, figli, amici, sorelle, di cui non sapevano nulla. Una persona sconosciuta era perfetta, certamente nella sua vita un segreto, un mistero aveva lasciato, forse era il primo innamorato, forse un bacio rubato.
Viviamo e riviviamo ma non ricordiamo. Memoria del caos
La zia Dina non si tratteneva e mi diceva:
- Ti svelo un segreto, a suo tempo si sveglierà e capirai. Non esiste l’aldilà. Tu presti attenzione a questo mondo e questo mondo ti appare reale, se ti distrai finisci in un altro e ci resti finché hai energia per sostenerlo e così via. Siamo eterni.
E piangeva rideva
piangeva.
Io le credevo perché gli
altri mondi li vedevo e lì vivevo.
E ridevo piangevo ridevo.
…………………………..
La sera dei morti,
all’imbrunire, si lasciava una candela accesa sul davanzale per illuminare il
cammino alle anime in processione, per indicare la via di casa perduta,
smarrita nella memoria.
Dopo cena si lasciava sul focolare spento la polenta girata e rigirata, in senso inverso,
tutto il giorno. Sulla tavola sparecchiata si dimenticava un piatto colmo di
patate dolci e castagne. Nella notte gli antenati li avrebbero mangiati,
lasciandoli alla nostra vista privi di sostanza, gusto e sapore.
……………………………
Neniando orazioni magiche, mormorando litanie occulte o sospirati pianti e sortilegi, strette strette a semicerchio davanti al camino si raccontavano stranezze di famiglia. Dal libro delle ombre si guardavano le fotografie in bianco e nero dai bordi consumati e un po’ ingiallite. E quasi per magia apparivano le strie dalla bellezza ipnotica, labirinto di espressioni dall’istrionica personalità, donne da non passare inosservate.
Disegnavo in bianco e nero strie e strioni,
apparivano gli antenati, aggiungevo polvere di nebbia al mio mazzo di
cArte da giocare.
A bocca socchiusa le zie emettevano una cantilena che a malapena percepivo, raccontavano storie pallide, storie gelide che mettono i brividi.
Era un tempo di riflessione sulla
vita, di quanto vada assaporata, di quanto sia segreta misteriosa strana e di
come passi in fretta. Io non capivo niente, per me il tempo non esisteva, ma
sapevo che i vecchi hanno sempre ragione e aspettavo la storia del gatto
mammone.
dal romanzo Donne Strie
Mi fai sempre viaggiare fuori da questo mondo, e quanto ne abbiamo bisogno! ❤️
RispondiEliminaMolto interessante. Chi ha scritto il libro?
RispondiEliminaDomanda cui non è difficile rispondere: una strega, naturalmente!
EliminaNoi mangiavamo la Panada, la minestra dei morti, buonissima, un piatto in più per loro. Si fa con il pane raffermo, avanzi di formaggio racimolati in frigo, crosta di parmigiano e tanto rosmarino, si può aggiungere noce moscata, pepe e peperoncino una puntina.C'e' tutto, il grano per l'Aldilà, il latte del formaggio per la futura nascita, il rosmarino per il ricordo
RispondiEliminaSono solo, ora! Fatico a distinguere il suono delle voci dei vivi e dei morti che nominano il mio doppio nome. Tonalità, frequenze di voci che si confondono. Sono solo, ora! Non riconosco nemmeno la voce del mio pensiero. Disperso tra i santi e i dannati vago un po' confuso dalle loro visioni colme di gioia e, allo stesso tempo, vuote ed estranee. Anche terribili... Alla fine, mi va di giocare. Seriamente, però! Bacio e abbraccio tutte le ombre che mi sono possibili.
RispondiEliminaIo sono foscoliana: amo le "urne dei forti" e la sopravvivenza del ricordo.
RispondiEliminaNon temo i cimiteri e penso che la morte faccia parte del cerchio della vita ....
Questa e' una festa che non si interrompe, un carosello di immagini preziose per la consapevolezza e con frequenti momento di puro godimento
RispondiEliminaLEI,la nostra ultima Stria,è il ponte invibile tra il mondo dei morti e quello terreno,con la sua arte possiamo scorgerlo, per un attimo
RispondiEliminaBellissime,le zie strie!😘
RispondiEliminaMa l’ha scritto Faustina cara chi altri sennò 🤩
RispondiEliminaChe bei ricordi stimolanti hai! Io invece ho un ricordo cupo: rosario recitato lamentosamente, giro dei cimiteri, baci dati malvolentieri a lontani cugini quasi sconosciuti e spesso non sbarbati.
RispondiEliminaMeno male che ci sei tu a proporre un'altra visione!!
F.
Sic transit gloria mundi
RispondiEliminamarron glacé
perché un’anima bisogna averla e per averla serve tenacia, coraggio e sapere...
RispondiEliminaDurante l’anno, almeno una volta a settimana era gradito seguire i funerali di sconosciuti.
mi sembra di intuire quando per errore si inceppa sul dolore…
Tu presti attenzione a questo mondo e questo mondo ti appare reale
quanto sia segreta misteriosa strana e di come passi in fretta. Io non capivo niente, per me il tempo non esisteva...
- Quante cose insegna Donne Strie non vedo l'ora di rileggerlo pubblicato FFF ! Kiss